Anne Marie Mansuy     –  pseudo : Anne Laurent

Tout commence par un rêve… Comme autrefois, chez ces peuples premiers liés à la nature. A cause de mes premières années de vie? Une ferme perdue dans la montagne des Hautes Vosges, une enfant curieuse, pour seules ressources les animaux, la nature, et cette qualité particulière de lumière, bleutée, irréelle et changeante. J’imaginais alors, d’une croyance naïve, que tout était doué de vie, non seulement les bêtes mais les plantes souffraient ainsi que le vent dans les branches du sapin derrière cette vieille bâtisse édifiée par mes ancêtres. Qui étaient-ils, eux qui  prospérèrent en milieu hostile? Un mystère… Par instants il se rappelle. Certains rêves également font figure de guide, rares et prégnants, s’imposent, font fi du temps, le mettent à mal, prenant valeur de prémonition.

« Les pleurs de l’Ogre » (Plume de Vair 2015) est ainsi né d’un rêve. Courant le long d’un vaste fleuve, deux femmes, chacune sur une rive. L’une s’appelait Jeanne. Peu après, Jeanne, bouddhiste d’origine chinoise, traversait les océans pour un stage de psychologue clinicienne sous ma direction. ( de ces vingt années de travail dans les cités de banlieue naîtra « Ma ville brûle »). Après une formation très poussée et un profond intérêt pour la psychanalyse, il fallait aller plus avant, s’il en est possible. De la langue universitaire à une autre, « Les pleurs de ‘l’Ogre », exercice de pur bonheur, jeu avec les mots, les miens, ceux des autres.  Puis  oublié une dizaine d’années.

Un autre rêve, plus chargé, énigmatique, déclencha le véritable travail d’écriture et sa publication: « Le rêve de la Mosaïque de Die », où cette figure du XII siècle s’imposa de manière prémonitoire. J’ignorais son existence, ignorais tout autant que je vivrais dans le Haut-Diois. « Et comme un oiseau à sa fenêtre » me dépasse encore à ce jour, de même ces longues années d’amitié avec Boris Pahor, écrivain slovène rescapé des camps de la mort (dont le Struthof sur les hauteurs des Vosges) qui habite ce livre. Comme l’ont habité avec humour parfois, ces oiseaux et ces roses accompagnant sa rédaction, en des coïncidences significatives chères à Jung. En fait, ce sont les livres qui nous écrivent et avancent à notre rencontre, comme ce jour pluvieux de novembre, ce journal intime abandonné dans la rue avec les effets personnels d’une inconnue (Oh les beaux jours de bonheur indicible! à paraître).

Formée à la psychanalyse et héritière d’une mémoire traumatique, une interrogation constante traversera ces récits: comment des événements extérieurs peuvent endommager, parfois à jamais, une existence ? Mais leur fil rouge serait aussi la capacité de résilience, la part de lumière propre à chacun et la joie paradoxale qu’éprouverait celui qui sait ne pas en détourner les yeux. Au coeur même des désastres, dépouillé du superflu, chercher l’essence. Et rester humain, rester debout.

Ainsi, banlieue parisienne ou Hautes-Vosges, ces romans trouvent leur ancrage dans des lieux existants, des événements, voire des personnages réels. Ces derniers pourtant ne sont jamais localisés de manière précise, comme si, au-delà d’un récit particulier, se rejoignaient des destins plus amples, des faits qui hélas se sont déjà produits, ailleurs, ou ne cessent de se reproduire aujourd’hui. Ou comment un destin particulier peut mener à celui des désastres propres à une condition d’humanité.

Car les enseignements du passé n’inculquent pas suffisamment aux hommes le bon usage de la sagesse.

Déjà parus aux éditions Gérard Louis.

                                                                          Le dernier livre paru :                                                                     Prix Victor Hugo. 2017